Inútil é essa vida em prosa
Em que nem mesmo a rosa
tem significado algum.
Inútil é ser mais um
comprador e vendedor
de carne, droga e amor,
de armas, arroz e feijão,
sorrisos, apertos de mão
e aparelhos de celular.
É tão inútil garimpar
no coração do poeta
aquela palavra certa
feita de sangue e mar
É inútil essa ferida
latejante em meu calcanhar
doendo em minha vida.
É um céu de tão azul
ficar vermelho no fim da tarde.
É o olho de Christine
tão branco, cheio de sal.
Inútil é toda a letargia
de um mundo sem poesia.
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