Da liberdade de credo...

Feliz natal para o cristão...
mas o que dizer ao pagão?
Ao apóstata, herege ou ateu,
àquele que já decidiu,
como Nietzsche, que deus morreu?
Manda pra putaquiopariu?

...

De minha vida escrevo um blues,
mas o que eu sinto é hard core.

O Balanço

Deus me livre

que um dia encontre meu filho

pendurado em uma árvore,

no estranho balanço

com o vento a empurrá-lo

[de sul a norte.

Deus me livre

que as cordas sustentem

o seu peso ainda tão jovem,

o seu coração irrequieto

sem mais ranger, sem

[um porquê.

Deus me livre

não relembrar seus sorrisos

quando olhar esse cajueiro

e ter que manda-lo cortar

e cimentar todo o jardim.

TUIN

O cabelo encaracolado,

que muitos chamam de pixaim,

não deveria ser condenado

com o mau título de ruim.

Por menor que seja seu cacho

não deveria ser esticado,

nem assim podado tão baixo

que pareça envergonhado.

Ele cresce, enfrenta o sol

em cabeças de black armado

mantendo a sua luta em prol

de deixar seu clarão ofuscado.

E não tapa com uma peneira

esse formato arredondado

do tal arbusto-cabeleira:

é nuvem em dia ensolarado.

Como poderia ser tão ruim

o enrolar de teus cabelos?

Bom de verdade é o mais tuin,

porque ruim mesmo é não tê-los.

Um Partido

Às vezes, quando volto pra casa mais baixo que de costume, penso no que sou: a soma de minhas falhas, a sombra do que poderia ter sido e que desfiz como gelo a derreter-se na pia.

Deixei que o acúmulo dos detritos depositados no Capibaribe e o esgoto do Beberibe, na linha da água e no anzol, alimentassem as estruturas desse meu corpo de sal.

Tornei-me esta poluição, esta fumaça de mim mesmo sufocando os carros.

Esta piada tão batida e mal contada que não causa nem sequer indiferença.

No hoje, sou apenas a frustração, a mágoa, o rancor... Poeta não, que é palavra desonesta. 

...engarrafado.

Há dias em que o vermelho do semáforo
não entende teus anseios de liberdade.

O Perfume da Doida

Mas que aroma louco

tem o seu pescoço!

é chocolate... é canela...

É cheiro de rosa amarela...

Ah! É cheiro de flor!

Parece que você tirou,

agora, biscoitos do forno

e o seu corpo se inundou

com esse seu cheiro tão morno.

Ah! É o cheiro do seu beijo

movendo-se pela brisa

na velocidade da preguiça

em seu sorriso de bocejo.

um poeminha curto

quando o mau tempo
seu sol me veta
abro um céu qualquer
e finjo ser poeta

HOMEM (II)

Tu sabes, homem, és feio!

Sempre foste, fruto verde ou maduro.

Eras feio quando nasceste,

Serás muito mais ainda em teu futuro,

e após da dor de tua morte.

(Mesmo que tudo isto pouco te importe

pois serás, por uma vez mais,

um a mais entre os teus semelhantes.)

Com olhos desajustados

e essa tua cara tão desalinhada,

um coração rancoroso,

envolto na dura pedreira que

não será dinamitada.

Feio foi o fatal fruto de tua semente:

medo e desespero de

bebês horríveis que choram sem dentes.

Pois teu amor não se embeleza, 

não haverá musa linda o suficiente.

E este será teu legado:

Esses olhos, mais que tristes, amargos;

a gastrite doendo-te a alma;

um fungo voraz comendo tua unha;

em teu nome a vil alcunha

de errante, louco perdido a vagar;

o instinto de se destruir

e quando não conseguir, se matar.

Inutilidades

Inútil é essa vida em prosa

Em que nem mesmo a rosa

tem significado algum.

Inútil é ser mais um

comprador e vendedor

de carne, droga e amor,

de armas, arroz e feijão,

sorrisos, apertos de mão

e aparelhos de celular.

É tão inútil garimpar

no coração do poeta

aquela palavra certa

feita de sangue e mar

É inútil essa ferida

latejante em meu calcanhar

doendo em minha vida.

É um céu de tão azul

ficar vermelho no fim da tarde.

É o olho de Christine

tão branco, cheio de sal.

Inútil é toda a letargia

de um mundo sem poesia.

______________!

agentevênatevê

agentevênatevê

agentevênatevê

numlê

conclusões

SESTA

No momento depois da ceia,
por mais que evite,
tentando gostar do sofá,
dói-me a gastrite.

Recolho, então, minhas armas
antes em riste,
pois dói-me mais aquela briga.
(puro palpite...)

Na céu da boca, o refluxo:
o suco gástrico,
resquício e dessabor do almoço:
rançoso, ácido.

NÓ

a Ricardo Diniz

Escrevo como alguém que tenta

Desatar o nó na garganta

Que ficou tanto tempo sedenta

Que perdeu de água a esperança

Escrevo como quem contraiu Chagas

E leva bem inchado o coração

E não restam tantas palavras,

Já que não lhe sobra respiração

Escrevo como se tantos poemas

Aliviassem ao menos a dor.

Quem dera o maior de meus problemas

Fosse a manjada rima: amor!

Existência

no google,
busquei o conceito epistemológico
do existir.

muitos disseram
tanto faz, não importa...

outros,
é o ser:
é cagar,
é cuspir!