...

E decidi:
não é louco o meu coração.
Insano é ser humano
enquanto o mundo é cão.

TAO

Queria poder entender

o sentimento do universo

e permitir que as coisas morram

para que virem bom adubo

e nutram as entranhas do solo

para alimentarem os jambeiros e mangueiras

mais doces, a cada dia.

Porque não há, nem haverá

fruta melhor que a vendida

nos portões do cemitério da Várzea.

DESTINO

tudo

pode

acon

teÇer.

Da liberdade de credo...

Feliz natal para o cristão...
mas o que dizer ao pagão?
Ao apóstata, herege ou ateu,
àquele que já decidiu,
como Nietzsche, que deus morreu?
Manda pra putaquiopariu?

...

De minha vida escrevo um blues,
mas o que eu sinto é hard core.

O Balanço

Deus me livre

que um dia encontre meu filho

pendurado em uma árvore,

no estranho balanço

com o vento a empurrá-lo

[de sul a norte.

Deus me livre

que as cordas sustentem

o seu peso ainda tão jovem,

o seu coração irrequieto

sem mais ranger, sem

[um porquê.

Deus me livre

não relembrar seus sorrisos

quando olhar esse cajueiro

e ter que manda-lo cortar

e cimentar todo o jardim.

TUIN

O cabelo encaracolado,

que muitos chamam de pixaim,

não deveria ser condenado

com o mau título de ruim.

Por menor que seja seu cacho

não deveria ser esticado,

nem assim podado tão baixo

que pareça envergonhado.

Ele cresce, enfrenta o sol

em cabeças de black armado

mantendo a sua luta em prol

de deixar seu clarão ofuscado.

E não tapa com uma peneira

esse formato arredondado

do tal arbusto-cabeleira:

é nuvem em dia ensolarado.

Como poderia ser tão ruim

o enrolar de teus cabelos?

Bom de verdade é o mais tuin,

porque ruim mesmo é não tê-los.

Um Partido

Às vezes, quando volto pra casa mais baixo que de costume, penso no que sou: a soma de minhas falhas, a sombra do que poderia ter sido e que desfiz como gelo a derreter-se na pia.

Deixei que o acúmulo dos detritos depositados no Capibaribe e o esgoto do Beberibe, na linha da água e no anzol, alimentassem as estruturas desse meu corpo de sal.

Tornei-me esta poluição, esta fumaça de mim mesmo sufocando os carros.

Esta piada tão batida e mal contada que não causa nem sequer indiferença.

No hoje, sou apenas a frustração, a mágoa, o rancor... Poeta não, que é palavra desonesta. 

...engarrafado.

Há dias em que o vermelho do semáforo
não entende teus anseios de liberdade.

O Perfume da Doida

Mas que aroma louco

tem o seu pescoço!

é chocolate... é canela...

É cheiro de rosa amarela...

Ah! É cheiro de flor!

Parece que você tirou,

agora, biscoitos do forno

e o seu corpo se inundou

com esse seu cheiro tão morno.

Ah! É o cheiro do seu beijo

movendo-se pela brisa

na velocidade da preguiça

em seu sorriso de bocejo.

um poeminha curto

quando o mau tempo
seu sol me veta
abro um céu qualquer
e finjo ser poeta