Inutilidades

Inútil é essa vida em prosa

Em que nem mesmo a rosa

tem significado algum.

Inútil é ser mais um

comprador e vendedor

de carne, droga e amor,

de armas, arroz e feijão,

sorrisos, apertos de mão

e aparelhos de celular.

É tão inútil garimpar

no coração do poeta

aquela palavra certa

feita de sangue e mar

É inútil essa ferida

latejante em meu calcanhar

doendo em minha vida.

É um céu de tão azul

ficar vermelho no fim da tarde.

É o olho de Christine

tão branco, cheio de sal.

Inútil é toda a letargia

de um mundo sem poesia.

______________!

agentevênatevê

agentevênatevê

agentevênatevê

numlê

conclusões

SESTA

No momento depois da ceia,
por mais que evite,
tentando gostar do sofá,
dói-me a gastrite.

Recolho, então, minhas armas
antes em riste,
pois dói-me mais aquela briga.
(puro palpite...)

Na céu da boca, o refluxo:
o suco gástrico,
resquício e dessabor do almoço:
rançoso, ácido.

NÓ

a Ricardo Diniz

Escrevo como alguém que tenta

Desatar o nó na garganta

Que ficou tanto tempo sedenta

Que perdeu de água a esperança

Escrevo como quem contraiu Chagas

E leva bem inchado o coração

E não restam tantas palavras,

Já que não lhe sobra respiração

Escrevo como se tantos poemas

Aliviassem ao menos a dor.

Quem dera o maior de meus problemas

Fosse a manjada rima: amor!

Existência

no google,
busquei o conceito epistemológico
do existir.

muitos disseram
tanto faz, não importa...

outros,
é o ser:
é cagar,
é cuspir!

Balé

Enquanto ela dançava no palco

No meio exato do espetáculo

Tropeçou, deslizando em falso

E intentando um simulacro

Agarrou na velha cortina

Que se rasgou de cima a baixo

tombando de bunda pra cima

E tamanho foi seu fracasso

Tanta vergonha a bailarina

Sentia em seu rosto corado

Que chorava como menina

E lamentava a triste sina,

Em meio a um pranto inacabado,

De sozinha ter resvalado

E sua cara toda manchada

Num único borrão no talco

Vista pela gente calada

Destoava, meio ao terceiro ato

Como se houvera de fato

Perdido uma pessoa amada

Levantou-se então sozinha

Ajeitou o seu tule de seda

Enxugou a sua triste carinha

E olhando toda a gente azeda

Quando fugia para a coxia

Caiu, de novo, como uma bêbada

POETA

De fogo, gente e sentimento

Disto é feito meu movimento

JUVENTUDE

Nenhum poeta na minha idade

Será reconhecido

Enquanto anda pela cidade

Nenhum poeta na minha idade

Será bastante lido

Por ter poesia de qualidade

Nenhum poeta na minha idade

Será muito querido

Pois não será uma assumidade

Porque na minha idade

Um poeta é mais um vagabundo

Cheio de muita vaidade

Porque na minha idade

Um homem constrói o próprio mundo

Vivendo a realidade

Porque, é a pura verdade,

Ninguém se importa o quão profundo

a minha dor se acabe

POSSESSÃO

Quem se diz

possuidor do outro

possui dor do outro.

OS OLHOS DO CÃO

No meio do caminho, vi uma cena mórbida

Olhei os olhos de um cão, fora de sua órbita

Ele fora esmagado por uma carreta

Com todas suas dezesseis rodas largas

que passaram por cima da cabeça

Por obra do acaso, um olho inteiro

Fitava os meus com sua pesada carga

E reprimia meu olhar de carniceiro

HOMEM

Para provar que a verdade

era sua testemunha

trazia uma identidade

e o registro de nascimento

indicando um povoado

lá perto de Riacho das Almas,

onde o espírito de sua mãe

descansava, havia quarenta anos.

Para provar que o facão

retalhou-lhe a juventude

trazia as mãos muito grossas,

os dedos também bem largos,

embaixo dos documentos,

pelos tantos anos passados

em São Lourenço da Mata

por causa do corte da cana.

Para provar a fome

não chorava – falava lento –

e pelo hábito da profissão

também cortava as palavras.

A filha tão moça mataram.

Deixara um neto pequeno,

que precisava comer.

E ele agora já velho e analfabeto,

no Recife, não tinha emprego.

Busquei por alguma moeda,

Não tinha nenhuma comigo.

Mas ele nem me olhou.

Ignorou meu burguês camarote

de estudante universitário

pagando meia-passagem.

Logo eu, que por tantas vezes,

dei trocados só para me livrar

dos olhos do pedinte.

MAIS VALIA

Trabalha e trabalha

Não pode parar!

Porém a mão falha

Por não aguentar

O fio da navalha

Que desce a cortar

O alto da palha

Da cana a voar

O facão que talha

As hastes no ar

Também espalha

O sangue a jorrar

Nos dedos, uma malha

Tentando estancar

E o olho esbugalha:
É a morte a chegar!

CONJUNTIVITE

Hoje meus olhos amanheceram pregados

Remelados excessivamente

Como que por concreto armado

Tapara-se a porta da frente

Alzheimer

Quando os longos anos tingirem de branco
os cabelos, que por hora tenho tantos,

começarei a esquecer meu endereço,
os aniversários e estações do ano
e a meu filho direi: "Não te conheço!"

Por fim, todos sonhos não realizados
e todo abandono de ser humano.
Restará só meu riso emoldurado!