Quando não falam os anjos.

Vamos lá, sobe, decola soneto

como uma poesia augusta, angélica e caída.

Distingue-te de uma batráquia vida,

dispensando o coaxar d'outro poemeto.

Lembra aquele momento purulento

ao abrir-te a própria e tão branca barriga,

restou só a cicatriz, onde houve a ferida,

mas lateja ainda no áspero cimento.

Decola, na tua asa dolorosíssima,

a enganar-se na esperança mais íntima

dada ao teu ensanguentado coração.

Pode ir. Em, tua dor, respira a verdade

sobre essa mentira da humanidade

que se mata no mesmo mundo cão.