Quatro sonetos-amputados de deserto e ódio.

           I

Caminho neste deserto de abril,
arrasto meu cadáver branco-anil.

O sol torra minha cara imbecil,
há sangue seco em meu nariz quebrado
e ressentimento em meu olho vidrado.

Nas areias, vejo o enésimo cantil,
- Talvez nele haja um gênio ou um anjo alado...
Não. Tal qual meu corpo está vazio.

           II

Carrego meu peso morto nas costas...
Na duna, escorrego pela encosta.

Caímos ombro a ombro e nos encaramos,
olho a bocaberta com que falei...
já não importa ter sido poeta ou rei...

Minha pele mais parece um pano,
Acaricio a face com desengano:
não posso mais retroceder, eu sei!

           III

Resta seguir até um oásis qualquer...
E vago incrédulo, como São Tomé...

Busco água, não para matar a sede,
pois ela já me matou sem piedade,
nem se importou com minha pouca idade.

Busco água e um rio com pradaria verde,
Onde possa recordar, me vingar.
Lá, me dissolver e o contaminar.

           IV

E, assim, quando me tornar diarreia,
serei mais que da vingança uma ideia.

E matarei talvez todos teus filhos,
contaminarei plantações de milho,
nesta  minha tão impiedosa reestreia.

E, no desfecho de minha sombria ópera,
todos sentirão sem mover um cílio
a dor mais terrível de minha cólera.

Sniper

A palavra atira o seu projétil.

Sibila 

no entendimento.

Se bala:

sílaba! 

 

Nem sempre infeliz loucura

Levava um sonho alado
e um sombreiro enorme
feito de espuma de colchão,
onde do alto se viam uns sinais,
alguns círculos concêntricos
para se o talvez do acaso viesse
buscando-o para outro lugar
de espaço-naves ou discos-voadores,
o levassem e o reconhecessem como amigo
também habitante das estrelas.

Corria em meio a avenida
num ruflar de asas-depenadas
como um carcará desalado.
Desolado corria como se fosse
para tentar um novo impulso
e de súbito subir, decolar...

E, talvez, com seus pés de Hermes,
seus sonhos compensassem seus vermes.

Reescrevendo e PALAVRANDO

PALAVRANDO

Cada pá lavra seu campo
a minha, uma folha em branco.

Se mente do fruto ou da flor
colhida na intensidade da cor
forjando seu cheiro doce 
não é como se a culpa fosse
desta borracha-durafoice
a talhar as hastes dos sentimentos
e a espalhar seus restos e sedimentos
no chão do inconsciente.
Tão pouco é culpa da chuva
e seu gotejar inconsequente
que não permite que feijão ou uva
brote, ecloda de sua semente.

Culpada é a própria pá
que não lavrou
o campo certo
e este mau-agricultor
que se descuidou
deixando a semente exposta,
fraturada a céu aberto.

Palavrando

Cada pá lavra em seu campo,

a minha, em uma folha em branco.

Finitude.

Deixo a água me molhar,

arrasta-me sua correnteza

e, lá no fundo, tenho a certeza

de que eu não sou o mar.

Ao poeta

Reescreve teu poema,

pois mesmo faltando a tinta

te sobrará a pena.

ELEVADOR EXPRESS

 

Segue vivo

o homem, até o fim

de seu grito.

Quando não falam os anjos.

Vamos lá, sobe, decola soneto

como uma poesia augusta, angélica e caída.

Distingue-te de uma batráquia vida,

dispensando o coaxar d'outro poemeto.

Lembra aquele momento purulento

ao abrir-te a própria e tão branca barriga,

restou só a cicatriz, onde houve a ferida,

mas lateja ainda no áspero cimento.

Decola, na tua asa dolorosíssima,

a enganar-se na esperança mais íntima

dada ao teu ensanguentado coração.

Pode ir. Em, tua dor, respira a verdade

sobre essa mentira da humanidade

que se mata no mesmo mundo cão.

Deus ex machina

Cansei de me perguntar!
A vida é só a vida,
morrer é não estar lá!

...

Estás louco,

já sabes!

Nada mais natural

a esta altura da vida.

Já perdeste o bom senso

e teu senso de direção,

já desvias das linhas retas

e avanças por contramão

Já sabes que enlouquecer

não foi um processo rápido,

mas igual ao que haviam dito:

mais penso, menos capto.

Tu, louco de pedra,

nu, poeta demente,

profeta do apocalipse,

risca o copioso fósforo

ao querosene em tua cabeça.

DARWIN

Por um descuido

esmago um sapo.

Em minha mente

fica seu retrato.

Ficam suas tripas

em meu sapato.

Enquanto limpo

o seu substrato,

firmamos um

só mudo pacto:

adapte-se.

Dia Claro

A fogueira na pista

atrapalhou-me a brisa,

impediu minha vista

do verde vivo da árvore.

Poema Mortal

Há o poeta que escolhe viver

a beleza do esquecimento

na sina de se dissolver

na frágil corrente de vento

ou na terra que há de comer

seu fígado, olhos e dedos

ou na traça que vai corroer

os seus pensamentos e versos

que farão com simplicidade

o que já fizeram a tantos

com o correr veloz da idade

calarão seus mais belos cantos

Para tornar-se só um a mais

destes tantos outros não lidos,

mas não em desgastados jornais,

será só Kbytes perdidos.

dois poeminhas

Insônia

tentei dormir,
mas há dias,
que não se deve
lutar contra a poesia.


Dispersão

pensei ser o toque do celular,
mas era só a realidade chamando...